Nadie ha reinado sobre las reinas de la moda a fuerza de imaginación voladora como lo hizo Alexander McQueen. Era quizás el único diseñador cuyas ideas tenían un origen marcadamente au delà del simple estilo, de la forma de vida elegante, de la moda dentro de la moda, que suele caracterizar las visiones de otros geños, como sería el caso de un Karl Lagerfeld o de un Yves. McQueen se mudaba a su casa de Londres y comunicaba la existencia de un árbol de 600 años viviendo en su jardín; mirando ese árbol reimaginó la historia de Inglaterra como imperio colonial, por nombrar una de sus colecciones más recientes y abrumadoras:
En su visión están los monarcas y su atributos regios, y también los locales marcados por sus atributos exóticos, y luego los monarcas que se lanzan sobre la naturaleza, y se apropian de las bellezas animales, y una serie de personas vestidas de negro con cortes victorianos, como deshollinadores y posaderas. Sin ese ojo absoluto para el detalle, su desmesura no podría ser tan atrapante y carecería de vocación de universo. En su colección en honor a Isabella Blow (su mentora y amiga que se quitó la vida, elle aussi, hace tres años) parece haber repensado todo lo que la mujer moderna había dejado atrás en pos de volverse moderna (los corsets, los sombreros imposibles), para hacerlo regresar sous una visión ultramoderna donde el cuerpo vuelve a gozar de su encierro, en forma de heroína 40s (qué es la moda, si no renunciar a la desnudez en pos de algo más espléndido?). aquí posando con Isabella, por David Lachapelle Ser espléndido, según McQueen, siempre tuvo un componente alien. Como si para vestir a las personas necesitara imaginarlas más allá de su ser personas, como otras forma de vida posibles: debajo del agua, como señoritas sin dedos, con pieles traslúcidas y escamas mutantes.
Cuando vi su última colección acuática estuve en las nubes durante días. And the shoes, the shoes! Pero éste es el fin del desfile, y Alexander se despide, en faldas escocesas y Mickey Mouse
Covergirl de Revista Quimera de febrero!! :D la foto es de Chus Sánchez, gracias Quimera y Alpha Decay! Vuelven los comments -así Dañel, que simpatiza con el Ministerio de Relaciones Trolls, no me reta :P vacations are over, trollines! ;)
¿Cuál es el punto de tener un dispositivo móvil con el que no podés ver youtube, con un sistema operativo de iphone con acromeglia? ¿Sin Flash, sin multitasking, poca batería, ídem problemas que el iphone? Aparentemente, el masterplan es que tengas la posibilidad de leer lujosas y coloridas ediciones de libros y revistas -con capacidades que no tienen los kindle de amazon y sony, que son puro texto, y ganarle de mano a las próximas ediciones de e-inks. Windows había puesto a circular, al menos promocionalmente, el Surface, un engendro de coffetable, cuando el verdadero negocio, el de Ipad de Apple, estaba en vender cosas donde leer coffetable books -no la mesota en sí. Por cierto, Cosmo Kramer ya había planteado la recursividad del coffeetable book:
Cats and Dogs (2001) tenía un trailer que amenazó, en mi mente, con cambiar la faz de todos mis recuerdos del cine pasado y por venir: era la historia de la guerra semioculta que se juega desde tiempos inmemoriales bajo las narices humanas sin que los humanos se percaten: cómo los Gatos reinaron y mantuvieron bajo su yugo hipnótico a todas las dinastías regias de Egipto, a despecho de los Perros, una raza de cuadrúpedos serviles que se había dejado domesticar fácilmente en otras zonas del plano; era posible reconstruir las huellitas de los Gatos detrás de cada momento clave de la historia, como Zeligs peluditos, siendo ellos, no los humanos, los auténticos hacedores de los destinos históricoss; y cómo los Perros, aprovechándose de la confianza que les había dado el pacto de sumisión con el Humano, en los últimos tiempos habían aventajado con creces a los Gatos a fuerza de conseguirse trabajos alcahuetes como puestos de policía, rescatismo, brigadas antiexplosivas, poniendo sus domesticados hocicos a trabajar para la DEA y el FBI. Pero los Gatos estaban hartos de estos manejos perrunos, y habían decidido que era hora de retomar el poder.
Los Gatos no contaban con un enemigo inesperado: ideología descerebrada y patriota. Cats and Dogs toma otro recodo: al mando de un adorable perrito Beagle, los Perros se vuelven paladines del género humano, identificado con USA, y los Gatos -comandados por un poco atlético y neurótico Mr. Tinkles- una manga de terroristas que atentan contra el American Way. Aunque hay aquí un núcleo de verdad encantador -el temperamento aristocrático gatuno siempre preferirá dormir a honrar la hiperactividad del american dream-, la ejecución era desastrosa, y los Gatos terminaban qua villanos deslucidos.
Mi gatita se murió el sábado. Me so, so sad :'(. Fue mi colaboradora y musa fundanticial para el personaje de la pequeña Montaigne Michelle -uno de los más importantes de LTS-, y desde mañana mi pequeña yacerá en algún pet cementery, si el veterinario no me engaña y ya no la arrojó in the trash. Y como no tengo fotos de ella, ni peliculitas, porque se las ha tragado como piedras mi disco muerto irrecuperable, me consuelo en pensar que existe verdaderamente una esencia gatuna universal, de la que todos los gatitos participan y que cada muerte particular es el fin de un conjunto de particularidades, que no bastan para refutar la inmortalidad, toda vez que la esencia gatuna universal se manifieste en la presencia de una mosquita por capturar, una mariposa que perseguir o un pedazo de comida que robar. El repertorio de particularidades de un gatito particular es el espejo cerebral de nuestros recuerdos de ellos; y la esencia universal gatuna nos releva de estar condenados a morir de tristeza en la contemplación de sus pequeñas reencarnaciones. Sí tengo videos de una instancia de la esencia gatuna universal que es superstar de youtube.
y este poema que escribió JLB, "A un gato":
No son más silenciosos los espejos ni más furtiva el alba aventurera; eres, bajo la luna, esa pantera que nos es dado divisar de lejos. Por obra indescifrable de un decreto divino, te buscamos vanamente; más remoto que el Ganges y el poniente, tuya es la soledad, tuyo el secreto. Tu lomo condesciende a la morosa caricia de mi mano. Has admitido, desde esa eternidad que ya es olvido, el amor de la mano recelosa. En otro tiempo estás. Eres el dueño de un ámbito cerrado como un sueño.
Gary Snyder, poeta de 79 años, reliquia beat que vive como beat en California, aislado en su casa de las montañas al calor de un mínimo de electricidad, y que como Dañel encuentra la práctica de enviar y recibir mensajes de texto "abominable", ha escrito un hermoso poema sobre su Mac.
Why I Take Good Care of My Macintosh
by Gary Snyder
Because it broods under its hood like a perched falcon,
Because it jumps like a skittish horse and sometimes throws me,
Because it is poky when cold,
Because plastic is a sad, strong material that is charming to rodents,
Because it is flighty,
Because my mind flies into it through my fingers,
Because it leaps forward and backward, is an endless sniffer and searcher,
Because its keys click like hail on a boulder,
And it winks when it goes out,
And puts word-heaps in hoards for me, dozens of pockets of gold under boulders in streambeds, identical seedpods strong on a vine, or it stores bins of bolts;
And I lose them and find them,
Because whole worlds of writing can be boldly laid out and then highlighted and vanish in a flash at “delete,” so it teaches of impermanence and pain;
And because my computer and me are both brief in this world, both foolish, and we have earthly fates,
Because I have let it move in with me right inside the tent,
And it goes with me out every morning;
We fill up our baskets, get back home,
Feel rich, relax, I throw it a scrap and it hums.
Y mientras las odas vernáculas a Ubuntu y Linux optan alegremente por la vía populista, demostrando la ¿tendencia?¿capacidad?¿opacidad? de la cosmología peronista para convertirse en cualquier cosa, el sistema operativo de Microsoft también ha sido objeto de especulación literaria. El lector y usuario Ajax propuso una estructura formal que considera la instalación de Windows Vista un género literario:
I. Exordium. El narrador se presenta, establece su experiencia como consumidor de computación (ethos), y exhorta a su audiencia a rodearlo en atenta escucha.
II. Prolegomenon. Se hace una puesta en común de las especificaciones del hardware.
III. Praeinstallatio. El narrador describe su intento inicial para instalar Windows.
IV. Contrainstallatio. La instalación sale mal.
V. Descendo. El narrador describe sus intentos desesperados para hacer que salga bien.
VI. Depilatio. El narrador se ve reducido a la desesperación y frustación.
VII. Inertio. Horrorizado, el narrador se hunde en un estupor mientras contempla cómo su máquina regurgita y se tilda durante al menos 3 días.
VIII. Peroratio. El narrador se alza enfurecido a medida que describe cuán larga y dolorosa ha sido su experiencia de instalación;
oceans of liquid diamond, filled with solid diamond icebergs, could be floating on Neptune and Uranus, according to a recent article in the journal Nature Physics. here
[...] Pero de lo que yo en realidad quería hablar es de la prepublicación en el próximo número [de la revista Quimera] del capítulo 5 de Las teorías salvajes de Pola Oloixarac. No habréis leído nada parecido a esto en mucho tiempo, niños y niñas. Alimentados como estamos con nuestra dosis de nocilla patria y traducciones de Anagrama, a más de uno le va a dar un patatús cuando descubra esta novela, que sale en marzo en Alpha Decay. Parecida a Sterne, a Nabokov, a Pynchon, a Houellebecq, y yo qué sé a qué más, Las teorías salvajeses parte sátira sanguinaria de la generación del 70, parte roman a clef de campus, parte novela perversa de iniciación, parte manifiesto sádico, y yo personalmente me rindo de rodillas ante su narradora monstruosamente erudita, cruel y virginalmente cautivadora. El capítulo 5 que publicará Quimera, ilustrado por la maravillosa Carmen Burguess, incluye la igualmente maravillosa descripción de Augusto García Roxler, el profesor maduro al que la narradora de Las teorías intenta seducir (y desbaratar teóricamente). [todo y más, acá]
Mercès Xavi!! Es un terrible honor, casi que no puedo esperar a ver la ilustración de Carmen Burguess -la conocen, amiguitos de este lado del atlantic?
Durante su exilio en Madrid, Juan Perón transmite una serie de mensajes a los Argentinos. En uno de ellos, aclara cómo resolvió el problema del botón de apagado del touchpad de las notebooks Acer, modelos 5536 y 5542. sigue acá
Durante 09 debo haberme suicidado de Facebook al menos unas 10 veces, regresando del afterlife y borrándome por diversos motivos: la última huida, fue para evitar el aluvión de spam navideño y findeañero. Todas las veces, sentí un profundo alivio al desactivar la cuenta -de la que nada se borra, como para asegurarte que toda huida no puede ser sino circunstancial-, y la técnica pasiva-agresiva del sistema para disuadirte ("Fulanita te extrañará!") es un incentivo fuerte para apretar BORRAR y que la pantalla azul y blanca de "Has Desactivado tu Cuenta" te devuelva el vientito de la libertad. En Twitter, después de borrar y volver a mi cuenta por una nota, implementé la deliciosa app Unfollow Everyone; una vez que mis followees llegaron a cero, hice unas listas con amigos y noticias que consulto de vez en cuando, pero la supresión absoluta de la parte social me ha traído mucha felicidad. Aplicaciones como Suicide Machine y Seppukko se encargan del trabajo sucio; Facebook, que vela por sus comoddities, i.e. nuestras personalidades, los ha acusado de phishing y mal uso de la información para desalentar los suicidios. Están contra la eutanasia.
Uno de los motivos de mis suicidios se basa en la distancia entre fantasía y estado del negocio 2.0. Al aluvión de aplicaciones 2.0 les siguió una crisis financiera + recession que paralizó la carrera armamentista por más y mejores app con las que competir; para el futuro de la web en 2010, tal como se lo podía preveer el 2007, el tiempo pasó mucho más lento y acechado por enemigos económicos. De no haberse empantanado el tiempo de la tecnología, estaríamos probablemente disfrutando de una web mucho más parecida a unmasive multiplayer game, navegable como un mundo interno, ficticiamente espacial y habitado por nuestros "contactos", devenidos -ellos también- pequeños avatares con las mismas capacidades de las que abusamos actualmente: chatear, pokear, etc. La web podría convertirse en una ciudad, en un desierto, en un planeta klingon, y abandonar esta estética bidimensional (2x0) de ventanas, fake friends, etc. Incluso la mutación misma de la privacidad, que ya no es un derecho, si no más bien un comodity, necesita reforzar su forma lúdica para no caer en el mundo gris de los Real y la Nada. Estamos como Atreyu en un mundo maravilloso, sometido a oleadas progresivas de Nada... que es lo Real porque es el Mal.
quisiera cantar todos los hits del enorme Sandro en un super karaoke bailaoke en homenaje permanente al Elvis de Latinoamérica morocha. este evento de la muerte física, que sólo lo proyecta hacia la eternidad, me hace comprender qué vivar en el bicentenario 2010. queridísimas bolleras mías de brandon gay day, ¡se los he venido implorando! pueden dejarnos todo en manos de die trerotola y moi... :D cantemos con Sandro, que el rey no ha muerto, vive le roi.
cuando cursaba en el conservatorio, a los 19, fuimos con una amiga de violín a ver al Rey al Gran Rex. nos llevamos unas bombachas extra para tirárselas, como se acostumbra en las saturnalias sándricas, pero como teníamos butacas de la peor calaña sólo podíamos soñar con ponérselas de vincha a la infinidad de señoras que aullaban enardecidas. fue mágico; a la salida me topé con el policía, que ahora no llevaba gorra y uniforme, sino un traje oscuro brilloso, que me había descubierto a dos cuadras de Zivals extrayendo muy contenta "así habló zarathustra" del forro interior de mi abrigo de piel, y como me puse roja cuando me interpeló, me hizo regresar a devolverlo, cosa que hice tranquilamente porque el libro era digno de cometer delitos por él. de traje y con ternura en los ojos, el policía me dijo: así que te gusta sandro? si sabía no te hacía devolver el libro! acá Sandro, en una extraña recaída en la fiebre 70s del bigote montonero:
En su primera traducción al español, Chicas serias, nos sacamos una foto con medias y zapatos que le pedí a una vecinita que cruzaba 4to del secundario (parecemos de 9!). Para esta tapa, Max usó una foto de ella y sus tres hermanitos, en los bosques de Pensilvania donde creció. Acá la atrapé a Maxie en las ciudades, en Paris, en un viaje que hicimos a Moscú y San Petersburg.
bday party de princesa peronista las manos de perón abarcaron libertador a la altura de la fastuosa retiro y la villa de emergencia en derredor (sale movido porque mueve las manos y los invitados ríen)
Que el hombre se haga cargo del ser en el ámbito de lo que está a su disposición exige suprimir a la vez el origen trascendental de aquel -requiere la decapitación del ser, el asesinato de Dios-. Eric Voegelin indaga las raíces y los efectos políticos de lo que él señala como el rasgo esencial de la modernidad: la voluntad de inmanencia. Luego de rastrear ese elemento hasta las sectas gnósticas de la Antigüedad, Voegelin sostiene que su correlato no es una posición que niega a Dios, sino la propuesta de incorporar la sustancia de lo trascendente en el hombre: "la reapropiación de Dios por el hombre tiene por resultado, tal como en los antiguos sectarios, la creación de un tipo humano que pretende estar más allá de los lazos y obligaciones institucionales".
Se equivocan los que piensan que la publicación de la novela inconclusa de Nabokov, The original of Laura, cuyo subtítulo es "Dying is fun", es una oportunidad para hablar de la muerte del talento, de la ética de la "decisión de Dimitri", de si tolera la cercanía de otras -tantas- obras maestras de Nabo, de si los motivos que se repiten -como los laberintos de Borges- son marcas de a. la evidencia de una perversión personal, b. la evidencia un instinto de moralidad extrema (aunque sí estaría de acuerdo con esta última). En rigor, el hecho -la publicación- es un comentario terrorífico sobre la literatura -la vida- y la muerte.
Nabo ya había escrito la historia de un gran poeta de lengua inglesa, cuyas fichitas ordenadas -descriptas al detalle en el inicio de Pálido Fuego, y empíricas en la edición de The original of Laura- se volvían rehenes de un crítico loco, autor al mismo tiempo de la muerte de aquel a quien soñaba vampirizar. Todo lo que puedan decir, nabokovianos o contra-nabokovianos, tiende a emular este carácter fantástico de la novela, a volverla real. Siempre se puede contar con un lector ingenuo o malintencionado o crítico u homicida para una prosa lírica-realista.
En la última Bookforum, John Banville transcribe las palabras de Dimitri -a quien castiga- en el prólogo:
I have said and written that once that, to me, my parents, in a sense, had never died but lived on, looking over my shoulder in a kind of virtual limbo, available to offer a thought or counsel to assist me with a vital decision, whether a crucial mot juste or a more mundane concern. I did not need to borrow my "ton bon" (thus deliberatly garbled) from the titles of fashionable morons but had it from the source. If it pleases an adventurous commentator to liken the case to mystical phenomena, so be it. I decided at this juncture that, in putative retrospect, Nabokov would not have wanted me to become his Person from Porlock or allow little Juanita Dark -for that was the name of an early Lolita, destined for cremation- to burn like a latter-day Jeanne D'Arc.
Dimitri: nunca murieron: y cómo podría ser su verdugo -el de Laura- yo? El drama terrible está en esta frase de Bolaño:
Siempre recuerdo una frase de Cortázar: es preferible ser un suicida que ser un zombi. No me atrae nada del suicidio. Pero reconozco en él la libertad soberana, la posibilidad de ser uno mismo quien escriba o intente escribir la última línea.
Nabo no pudo escribir la última línea: no pudo suicidarse ante la multitud maravillada que esperaba una caída gloriosa, como la de Empédocles desapareciendo en el centro del volcán en llamas. Sólo murió mortalmente, horriblemente, con los dedos de los pies inflamados, mientras garabateaba un personaje, en Laura, que conduce un experimento mental sobre sí mismo que, de funcionar, lo terminaría borrando por completo de la vida, empezando por los pies y siguiendo con el resto del cuerpo, en movimiento ascendente.
tear tear tear... but look at the harlequins!!
'cause we'll always have butterflies.
(las fotografié en los alrededores del valle verde de La Orotava, en la isla de Tenerife, canary islands.) [anterior, as Jeanne d'Arc]
En su visión están los monarcas y su atributos regios, y también los locales marcados por sus atributos exóticos, y luego los monarcas que se lanzan sobre la naturaleza, y se apropian de las bellezas animales, y una serie de personas vestidas de negro con cortes victorianos, como deshollinadores y posaderas.
Sin ese ojo absoluto para el detalle, su desmesura no podría ser tan atrapante y carecería de vocación de universo. En su colección en honor a Isabella Blow (su mentora y amiga que se quitó la vida, elle aussi, hace tres años) parece haber repensado todo lo que la mujer moderna había dejado atrás en pos de volverse moderna (los corsets, los sombreros imposibles), para hacerlo regresar sous una visión ultramoderna donde el cuerpo vuelve a gozar de su encierro, en forma de heroína 40s (qué es la moda, si no renunciar a la desnudez en pos de algo más espléndido?).
Ser espléndido, según McQueen, siempre tuvo un componente alien. Como si para vestir a las personas necesitara imaginarlas más allá de su ser personas, como otras forma de vida posibles: debajo del agua, como señoritas sin dedos, con pieles traslúcidas y escamas mutantes.
