por
Ariel Schettini (via
Dañel's)
Mis amigos eligieron, para probar que el mundo no existe,
Un mediodía luminoso en un restaurante de Olivos.
Y resolvieron mediante un beso en público,
Que los amantes son lo único real del universo.
Yo ya lo sabía. No tenía necesidad del comentario
Y mucho menos de la demostración empírica.
Para probar que dos amantes
Se descubren a una verdad más real que lo real sensible
Refractarios a la vida y las costumbres
(Los modales son una mentira piadosa
Y ellos experimentaban con el fin de la historia)
Se besaron en un restaurante al mediodía
Entre la elección del menú y la llegada del servicio.
Yo hablaba con palabras
Urgido por establecer todo lo contrario.
Y sacaba temas nerviosos para que no insistieran:
La actualidad, los viajes, todo lo inminente y de pasada.
(Ojalá no hubieran sido mis amigos)
Y desde ese planeta remoto de la soberbia enamorada
Los besantes echaban un vistazo a mi frivolidad
mundana y me incluían en todo lo perdido.
Todo lo que habían soltado de la vida y de la realidad
y de Olivos
Yo era testigo de esos besos repetidos
De los que salían íntegros e insatisfechos.
Pero para el resto de los comensales boquiabiertos, era un cómplice.
Sabía que querían probar más y que lo harían.
Y en la mudez estupefacta del restaurante de Olivos,
Se besaron, mientras yo buscaba en el menú algún plato envenenado
Para que ellos
O yo o el restaurante entero
estuvieran muertos
ici el poeta geñal con Ev y un híbrido de Germán García y la Gioconda, en la lectura crítica de Musulmanes de Mariano Dorr, un martes atrás
(y
dos poemas más!)
shrouded in a ray of light, mr. ray kurzweill hangs out by the indian buffet at a rendez-vous hosted by NASA, honoring some serious moguls from abu dhabi. for the record, mr kurzweill is, allegedly, the first Sapiens Sapiens to become immortal
detrás de los yuyos (as usual) estaba la fiesta
la fiesta estuvo divino, pero había demasiados guardaespaldas y russian spies y servicios aeroespaciales secretos, y me puse un poco paranoid. así que huí a mi habitación, al fondo de este pasillo hecho de materiales cancerígenos
voy a festejar el cumple de Madonna (es hoy!) leyendo la autobio de Jenna Jameson y escuchando GABY BEX, en un rato voy al edificio de Cohetes que el Equipo Espacial invita drinks..... apenas llegué no posteaba porque lo unico que mi corazón susurraba era ESTOY EN LA NASA NO LO PUEDO CREERR GRACIAS CARL SAGAN pero de a poco me voy calmando. La mayoría de mis actividades aquí son ultrasecretas pero estarán disponibles en forma de lecto-escritura en poco tiempo, besos
ahora, en los últimos tiempos, nuevas escritoras han colocado sus nombres en las bases de datos de las librerías. Conquistan a la crítica y al público con sus apuestas, tan personales e individuales que sería difícil englobarlas como literatura de mujeres, un término totalmente decadente. El factor del sexo es mera anécdota cuando la obra es literatura, pero es inevitable fijarse en ellas: las recién nacidas en las letras mayúsculas. Una hornada de geniales escritoras jóvenes que perfilan las próximas páginas de los catálogos imprescindibles. (
técnica y la variedad de sus dotes, todos pensaron que iban a tener que espabilarse mucho porque el nivel de exigencia iba a subir desmesuradamente. Entre los escritores jóvenes que actualmente usan el español como herramienta de trabajo, es posible que algo parecido vaya a suceder cuando progresivamente vayan conociendo el libro de Pola Oloixarac Las teorías salvajes, recientemente editado en nuestro país (Alpha Decay). Libros como este son libros-prueba, libros que no admiten opciones tibias. Suponen un salto técnico en el panorama joven, y hablo de escritura joven dando por buena la definición de Montaigne. El libro podrá gustar o no, ser admirado o rechazado, comprendido o malinterpretado, pero en cualquier caso queda fuera de duda la capacidad de la autora a la hora de dominar los registros, su pericia para combinarlos, su facilidad para el contraste y, en general, una variedad de técnicas narrativas de excelente página. Da la sensación como si Pola hiciera los solos con las seis cuerdas y los demás escritores jóvenes los hicieran solo con una. (
