Ultimos gritos del urbanismo okupa

Llego al proyecto de Tu Parte Salada vía mi amigo Mauricio Corbalán, con quien hablar de cualquier cosa es siempre una aventura. El 17 de noviembre, 4000 familias se abalanzaron sobre un sector de tierras en Ingeniero Budge, cerca de la Feria La Salada. Parece que los terrenos habían sido despejados por unos caciques peronistas de la zona, que estaban esperando habilitarlos cuando pudieran darle un rédito político. Las 4000 familias se adelantaron, surgieron de la nada en forma organizada (en un par de camiones) y ocuparon las tierras con un estilo parecido al del Lejano Oeste de los cowboys, donde alguien disparaba al cielo y todos corrían para plantar bandera sobre el pedazo de tierra que, entre el disparo y la corrida, les pertenecía. "Ojo que ahí no hay ningún argentino eh", avisan los punteros peronchos, mufados porque les ganaron de mano (ahora que esos no-argentinos construyeron, es imposible sacarlos). Al hablar de construcción, ciertas gemas arquitectónicas muestran las últimas tendencias del okupa pop design:






La Pachamama, diosa de la tierra, es invocada en esta caseta al grito de Pachamama libre, junto a la bandera aymará; del otro lado, no llego a ver pero creo que dice Tierra y Dignidad.

POST EDIT 17-2: Este asentamiento salió como nota de tapa en la Veintitrés del 12-2. El titular es "Villa Cuis", porque los habitantes comen cuis. Dicen que el asentamiento, cercano a Camino Negro, "cundió como reguero de pólvora" y que fueron familias que pagaban alquileres de 600 y 800 pesos en zonas vecinas los que vinieron a ocupar la zona, donde hasta entonces "había toda clase de transacciones non sactas y violaciones". No tienen agua ni luz; comen salteado o comen cuis: "le cortás la cabeza, le sacás la piel y lo trozás para meterlo en el guiso". En un recuadro, el chef de Osaka explica que el cuis es un manjar de piel algo dura, "si se cocina lento es un manjar. Comer cuis es una costumbre que proviene de la cultura incaica, es sabroso y supernutritivo." El chef recomienda incorporar la cultura del cuis. Otro recuadro explica que el cuis pertenece a la flia de roedores, que se organizan en torno a un macho dominante y suelen moverse en grupo. Los ocupantes del asentamiento esperan que el estado les dé el título de propiedad de las tierras, que debe comprarle a los hermanos Tronconi. Los delegados dicen que están haciendo un censo "para que se otorgue una parcela a cada grupo familiar". El diputado nacional Lozano tercia en otro recuadro: "Es posible que sectores populares argentinos se hayan informado a través del contacto con los pobladores peruanos que hoy comparten las casas tomadas, las villas y otras miserias argentinas, que los cuises son para ellos como pollitos. Pero más allá de este intercambio cultural, lo relevante es que a cuadras de Buenos Aires hay que cazar para comer."
Yapa: Inexplicable foto de Anibal Ibarra lavando los platos.

El Open office es gay-friendly

Si tipeás "Un hom", Word está programado para completarte la frase sugiriendo Un homosexual -nunca Un hombre

Fogwill estaría encantado.

Bon voyage, Su!

Mi Su, nom de guèrre Sonia Budassi, parte a Colombia de gira literaria internacional (ella es así, es Su, es top). Amantes de las fiestas, siempre y como sea, nuestra casa editora Entropy organizó un Abierto de Tennis seguido de microdancing en la boîte para despedir a Soña. Después de los singles (cuentan que Nadalini –en sunga, foto der.- batió en forma sublime a un Terranova un tanto fuera de estado), mi Su, infartante en su botamanga de red, compartió tragos y encanto con los autores de la casa (la rubiecita al lado es Romi Paula) y los galanes de Tamarisco.

¿Y yo? Yo llevaba una camisita rosa muy sencilla, y no escatimaba miraditas psicópatas cuando alguno osaba interpretar a la moda marxista la cifra política de mis Teorías feroces.
Así, topérrima como es, mi Su no se deja llevar por la fama. Hasta el viernes compartió amistad y cigarrillos en la redacción de Perfil, luciendo su uniforme de verano.Los colombianos están, previsiblemente, excitadísimos de recibirla. Con escritoras como mi Su, el futuro de la nueva crónica latinoamericana está asegurado (y no menciono el de la literatura porque ése nunca debe estarlo). Parece que los colombianos imprimieron carteles con los que buscan incitar a los jóvenes colombianos a la nueva crónica, los pegaron por toda Cartagena, y Soña es su modelo top a seguir.

¡Sí, Su mía, adonde quiera que vayas!

las teorías caribeñas

Experta en animalidad y escritura (y las espirales que las agitan y fusionan), la doctoranda Evelyn inquiere en magnética bikini a un lector omnisciente, teorías salvajes en mano. Más top, impossssível!

Terrorista Bill

En la Conferencia TED2009 (el evento de tecnología más snob de todos, donde las grandes mentes contemporáneas acuden a contar sus tesis zarpadas de todos los campos), Bill Gates hizo algo raro: soltó unos mosquitos que traía en un jarro. Bill estaba haciendo un punto sobre la malaria: "No sólo la gente pobre debería experimentar esto". Como explica Peter Sloterdijk, lo propio de las prácticas terroristas -y también, del arte conceptual- es apuntar no a los individuos concretos, sino a sus creencias y condiciones de posibilidad (de respirar, de huir); esto es, no apuntar al objeto, sino apuntar más bien al contexto. Con ese jarro y sus mosquitos, el archimagnate Bill se une a la nutrida (y fantasma) cofradía de los más bien pauperizados terroristas-conceptuales contemporáneos.

Empieza, empieza el año!

Mañana a la nochecita podemos dejar de agazaparnos y acudir al llamado queer:

Viernes 6 de febrero, 20hs.QUEER-ART
muestra colectiva de fotografía

Leandro IBÁÑEZ
Levan MINDIASHVILI
Diego SOTELO
Cristian TONHAISER
Fabian ZANARDINI

curador: Sebastián Freire
colaboradora: Noelia Besada

Viernes 6 de febrero, 20hs.
casaBrandon
Luís María Drago 236

Google Maps encuentra una brecha en el espacio-tiempo

La imágenes del Google Street View muestran guerreros medievales que batallan en Pittsburgh, Pensylvania. Puede tratarse de una simple fisura en el continuo espacio-tiempo; o es el dispositivo la superposición de tiempos y espacios explicitándose.

La soledad de la historiadora de guerra

este poema es de Margaret Atwood, The loneliness of the military historian (1995), Dasbald me puso en su huella:

Confess: it’s my profession

that alarms you.

This is why few people ask me to dinner,

though Lord knows I don’t go out of my way to be scary.

I wear dresses of sensible cut

and unalarming shades of beige,

I smell of lavender and go to the hairdresser’s:

no prophetess mane of mine,

complete with snakes, will frighten the youngsters.

If I roll my eyes and mutter,

if I clutch at my heart and scream in horror

like a third-rate actress chewing up a mad scene,

I do it in private and nobody sees

but the bathroom mirror.

In general I might agree with you:

women should not contemplate war,

should not weigh tactics impartially,

or evade the word enemy,

or view both sides and denounce nothing.

Women should march for peace,

or hand out white feathers to arouse bravery,

spit themselves on bayonets

to protect their babies,

whose skulls will be split anyway,

or, having been raped repeatedly,

hang themselves with their own hair.

These are the functions that inspire general comfort.

That, and the knitting of socks for the troops

and a sort of moral cheerleading.

Also: mourning the dead.

Sons, lovers, and so forth.

All the killed children.

Instead of this, I tell

what I hope will pass as truth.

A blunt thing, not lovely.

The truth is seldom welcome,

especially at dinner,

though I am good at what I do.

My trade is courage and atrocities.

I look at them and do not condemn.

I write things down the way they happened,

as near as can be remembered.

I don’t ask why, because it is mostly the same.

Wars happen because the ones who start them

think they can win.

In my dreams there is glamour.

The Vikings leave their fields

each year for a few months of killing and plunder,

much as the boys go hunting.

In real life they were farmers.

They come back loaded with splendour.

The Arabs ride against Crusaders

with scimitars that could sever

silk in the air.

A swift cut to the horse’s neck

and a hunk of armour crashes down

like a tower. Fire against metal.

A poet might say: romance against banality.

When awake, I know better.

Despite the propaganda, there are no monsters,

or none that can be finally buried.

Finish one off, and circumstances

and the radio create another.

Believe me: whole armies have prayed fervently

to God all night and meant it,

and been slaughtered anyway.

Brutality wins frequently,

and large outcomes have turned on the invention

of a mechanical device, viz. radar.

True, valour sometimes counts for something,

as at Thermopylae. Sometimes being right—

though ultimate virtue, by agreed tradition,

is decided by the winner.

Sometimes men throw themselves on grenades

and burst like paper bags of guts

to save their comrades.

I can admire that.

But rats and cholera have won many wars.

Those, and potatoes,

or the absence of them.

It’s no use pinning all those medals

across the chests of the dead.

Impressive, but I know too much.

Grand exploits merely depress me.

In the interests of research

I have walked on many battlefields

that once were liquid with pulped

men’s bodies and spangled with exploded

shells and splayed bone.

All of them have been green again

by the time I got there.

Each has inspired a few good quotes in its day.

Sad marble angels brood like hens

over the grassy nests where nothing hatches.

(The angels could just as well be described as vulgar

or pitiless, depending on camera angle.)

The word glory figures a lot on gateways.

Of course I pick a flower or two

from each, and press it in the hotel Bible

for a souvenir.

I’m just as human as you.

But it’s no use asking me for a final statement.

As I say, I deal in tactics.

Also statistics:

for every year of peace there have been four hundred

years of war.

Interviú

Matías Fernández me hizo una entrevista muy buena para Hablando del Asunto:

Una vez acomodados en una mesa, empecé sin vueltas, pidiéndole una definición de Las Teorías Salvajes

Es un libro sobre el Zeitgeist. Yo quería escribir un libro en el lenguaje de la época. Pensando que las comunicaciones y las intertextualidades dan por sentado que existe un lenguaje de la época.
Por un lado hay un experimento lingüístico, por otro lado un experimento político, por otro cierta manía por el entretenimiento y una idea para pensar si la literatura es un sistema de exclusión al que solamente acceden en general las clases educadas. Yo en este caso iba a escribir para clases sobre-educadas, y buscaba el tipo de entretenimiento más apropiado para ellos.

pueden leer el resto de la primera parte acá y la segunda parte.

Viene con La Cajita Feliz

Con ustedes: Herr Dasbald, lector formidable
Después de cronicar una lectura realmente excelente de las Teorías salvajes, Dasbald vuelve al lugar del crimen; porque LTS fueron devoradas casi íntegramente en un McDonalds:

y leyendo a dúo, con el mismísimo Ronald
Oh brindo por tí, Dasbald querido, con mi coca regular y mi McFiesta muáaa

Pero qué manual desopilante

reseña-crónica de lectura imperdible de Dasbald sobre LTS, para La lectora provisoria

después de conjeturarme un "pequeño best seller" y leer de un tirón hasta la página 188, en un patio de comidas frente a McDonalds (donde un párrafo crucial lo detiene) así tercia:

Narradora virginal, férrea [...] logra algo irresistible: hacer delirar el lenguaje técnico de la ciencia hasta convertir la novela entera y su cadencia filosófica, cuya voz personal parece delineada dúctilmente por un dibujante de historietas, casi como si Pola Oloixarac intentara leer al Marqués de Sade como un escritor de comedias, en una comedia de costumbres desopilante [...] Pero por sobre todo, lo que Pola Oloixarac intenta con cada avance táctico sobre la historia, la política, el miedo a dejar de ser humanos, la construcción exacerbada de situaciones y deformidades narrativas, el análisis hilarante y exhaustivo de películas de la cultura de masas, el propio deseo de la narradora, es cuán lejos se ha propuesto ir, aún a riesgo de fracasar en un lugar donde esta novela se encuentra sola, debiendo saludar tal vez como los gladiadores que se entregaban a la arena pública diciéndole al César, Morituri te salutamus, sabiendo muy bien que el pasado no es sino un umbral de presente puro, salvaje, en el que nos ponemos una tras otra las teorías pero también intentamos sacárnoslas, una tras otras, como infinitas capas de horror.

Pero saben qué me gustaría? Una foto de Herr Dasbald, con su ejemplar de LTS y el McDonalds de fondo, o al menos Ronald! Los que leyeron la novela, saben que este deseo es totalmente no capricho: es crucial.

EDIT: MerciMerci Dasbald!! Me regodeo encantada

Soy su fan

La única, la divina Paula Maffia tocando ao vivo con el vestidito que se pone para leer las Teorías!! Para comérsela, ñám!


+ fotos acá vía Milton

Retrato del yo

reseña de "Las Teorías Salvajes", por Mariano Dorr para Radar

Algunos de los primeros capítulos de esta novela filosófica comienzan con el relato de un rito de iniciación; niños que son perseguidos y atormentados por hombres enmascarados “que amenazan a los pequeños iniciados, persiguiéndolos a punta de lanza hasta empujarlos al centro de los rituales del miedo”. Una vez de regreso, los niños traen puestas las mismas máscaras con que habían sido perseguidos: dejan de ser presas para convertirse en cazadores. La experiencia del miedo los prepara para enfrentar las dificultades de la vida en comunidad y, sobre todo, la guerra. El primer epígrafe de la novela pertenece a un texto de Adorno: “Toda la práctica, toda la humanidad del trato y la conversación es mera máscara de la tácita aceptación de lo inhumano” (Mínima Moralia). Es decir, la práctica misma de los ritos de iniciación, donde hacen falta torturadores enmascarados –verdaderos precursores de toda pedagogía futura– es ya una “mera máscara”. ¿Y qué hay detrás de ese disfraz? Sólo bestias; la más cruda brutalidad que llamamos, eufemísticamente, humanidad. Las teorías salvajes cuenta (entre otras historias paralelas) la iniciación de la “pequeña Kamtchowsky” y su grupo de amigos en la vida sexual e intelectual de Buenos Aires en la era del blog y la ketamina; pero esta vez, se trata de una iniciación con tormentos teóricos y son las teorías mismas las que ahora se exhiben como máscaras. En definitiva, las teorías son máscaras detentadas por tribus modernas. En este sentido, el texto se revela menos como una novela filosófica que como una ficción teórica. En su estructura, la novela amenaza con presentarse como un Tractatus, aunque asediado por el mismo caos que caracterizó desde siempre a la filosofía.

Una voz femenina en primera persona especula con fascinar a un viejo y afamado profesor de Puan (Filosofía y Letras) proponiéndole “un proyecto imposible”: llevar sus propios desarrollos teóricos –la “Teoría de las Transmisiones Yoicas”– a su máxima radicalidad. El loco afán de seducir al profesor Augusto García Roxler lleva a la narradora a escribir sus más bellas páginas en algún lugar entre la carta de amor, la meditación cartesiana y la filosofía política hobbesiana.  Para explicar el vínculo entre Soberanía, Reverencia y Muerte, la narradora observa (como Spinoza con sus arañas) un encuentro entre su gata –Montaigne– y una “Blatella Germanica”, la típica cucaracha. Ante el poder de la gata, que la manipula con facilidad, la cucaracha “avanzó voluntariamente hacia su Predador y se postró frente a él”. La narradora se pierde en el “derrotero mental del insecto” Y si es posible imaginar la voz interior de la cucaracha es, ante todo, porque nosotros mismos somos conciencia, y la conciencia –según la teoría– no es sino el resultado de la experiencia del terror. Sólo puede haber un Yo allí donde hay miedo.

La primera novela de Pola Oloixarac no es tanto un texto ambicioso como una novela sobre la ambición. ¿Acaso “pensar”, decir “yo pienso” no es ya una empresa ambiciosa? Las teorías salvajes propone su propio proyecto imposible: hacer un retrato del Yo. Es decir, el retrato de esa ficción que asumimos todos los días, sin hacernos cargo de sus efectos. Y no se trata ni de una psicología ni de una fenomenología del espíritu, sino más bien de una comedia filosófica deslumbrante.

Foto: Stefania Fumo

Los rayos misteriosos

por Pola Oloixarac para Radar

Pintar como se administra la aparición de fantasmas. La Máquina de hacer color de Karina Peisajovich, y su instalación de tres esculturas de luz que en estos días habita la sala pequeña de la galería Braga Menéndez, plantea una forma de pintar, de pensar lo visible, como un deslumbrante laboratorio de hipnosis.

La aventura comienza cuando abandonamos la escalera, y La Máquina atrapa al ojo. Hechicera fantástica, La Máquina consiste en un sistema de tres soles irregulares, que giran y se intersectan en miríadas de colores mutantes, y dependen de un pequeño dispositivo en el suelo, que funciona como un cinematógrafo esencial en perpetuo movimiento. Los colores se despliegan en su pureza y en su mutua contaminación, pero están sueltos, desinhibidos de su función de pátina de las cosas. El alma mecánica de La Máquina es un sistema de tres motores, que propulsa tres discos de círculos cromáticos; este movimiento es atravesado por haces de luz halógena, que impulsan la luz a romperse contra la neutralidad del fondo. En el otro extremo de la sala, dos relieves, esculturas de luz atrapada en rombos, trepan, muy quietos, por las paredes: compañeros silentes de la fabulosa y, a veces, melancólica (como podría serlo una puesta de sol) explosión de color de la Máquina.

El mecanismo que anima la muestra es tan sencillo como sofisticado: por una parte, es testigo cúlmine de las investigaciones previas de la artista; por otra, es una síntesis sublime de los experimentos con la teoría del color que preceden, en un arco de cuatro siglos, a Peisajovich. La teoría del color siempre se manifesto en círculos, en ruedas de color. Newton midió los “pesos” del color creando un círculo precario; Goethe le discutió, oponiéndole un ojo romántico que sostiene que el color es un evento del yo que mira, y perfeccionó la esfera (a la que luego seguiría la de Hering, entre otros sabios del admirable colegio de las gamas y los tonos). Pero es en los giros de la máquina de Peisajovich, en esas crecidas de colores que parecen adentrarse unos dentro de otros, en caudales poseyéndose y desapareciendo, donde el espectro de lo visible se nos presenta en su cualidad inexplicable de fantasma.

La vanguardia clásica (Duchamp y sus secuaces) habían atacado el placer del ojo; los que vinieron luego, leyeron que el confort del ojo era otra forma del placer del consumo. En los aristocráticos comienzos del arte conceptual, el desplazamiento del objeto hacia el contexto enseñó que sin vueltas de tuerca, sin molestia, sin puesta crítica, el arte se disuelve o se vuelve “retinal” (adjetivo duchampiano para desdeñar cierto acceso sensible al arte, no mediado por ideas). Y si la búsqueda de inmaterialidad marcó buena parte de los experimentos artísticos del siglo, aquí la obra de Peisajovich parece insertarse con un pie adentro, y otro en contra de la tradición vanguardista clásica. 

Peisajovich viene desarrollando un proyecto tan sutil como complejo: pintar con la luz como sustancia fundante, de modo que el color incida sobre el espacio con su propia pulsión volumétrica. Como la naturaleza dual de la luz, que es a la vez una partícula material y una onda inmaterial, el trabajo de Peisajovich parece reconciliar ese entregarse al goce del ojo de lo retinal (“el color es lo que se debe al ojo”, define la artista), con un arte conceptual enfocado en las condiciones de posibilidad de lo visible, como podría hacerlo una disciplina de la física poética. Sin sustrato, liberados a su propia temporalidad, los colores nos esperan y giran infinitos, más allá de las cosas y la oscuridad. 

Karina Peisajovich, Influyentes e influidos, en Braga Menéndez Arte Contemporáneo. Hasta el 6 de marzo. Humboldt 1574

Los chicos de letras se cubren las partes así

Atlético, talentoso, espiritual, aquí Santi Llach nos sonríe sutilmente en su exclusiva chomba color Teorías Salvajes. ¡Topérrimo!
Vibrante y provocador, el poeta maldito Pablo Keyes nos da el "OK" con su remera 80s en print flúo a tono con sus Teorías Salvajes, bien perta do coraçao salvajem. ¡Copante!
Acá, los chicos de la cátedra de Teoría y Análisis Literario de Panesi posan con sus tablas de surf y sus camisitas Tony Manero, a pura referencia bibliográfica de LTS. ¡Glamour!

Sólo me falta la fotito de Alan Pé leyendo las teorías salvajes en shortcito sexy en las playas del Polonio (sí chicas, se la leyó en la playa!). Literatura, esplendor, sensualidá.

Nunca mác

Me confirman que mi disco rígido es irrecuperable. No pueden sacar NADA. Dicen que hubo un comunicado de Mac sobre las Macbook de ese año, comunicado que yo debí haber conocido para, en su momento, cambiar el disco. Yo sabía, con mayor o menor certeza, que el hardware de Mac venía siendo una basura: a esta máquina se le rompió la lectora de CD al año, tuve que cambiarle la fuente también al año porque estaba destrozada; a mi máquina anterior (laptop G3) se le rompió el teclado a los 2 años, y la fuente y el disco (esa vez sí pude recuperar info). Con 2 años y 4 meses, el disco (el fabricante es Seagate) se rompe y no puedo recuperar nada de información.

La estrategia de Mac era armar el nicho de "caro pero el mejor", para después (con la explosión de i-pod, que preparó la de iphone) ganar market-share vendiendo a mayor precio pero abaratando los costos de fabricación. Vendiendo basura, Microsoft se hizo una fama de chotez que tardó más de 10 años en ver sus ventas decaer; vendiendo primero tecnología y después (ahora) basura, Apple también dejará en claro que no tiene nada que envidiarle en mala calidad a Microsoft.

Mi proxima computadora será una Dell Inspiron o cualquier Dell de 13 pulgadas, con Ubuntu o Leopard de sistema operativo. Mi próximo teléfono (imaginario) será el Android de Google. ¡Lo nuestro terminó para siempre, Steve Jobs!
Según La posibilidad de una isla, de Houellebecq, Steve serás el primer humano en confiar su información vital, tu disco rígido de ADN, a la causa de la inmortalidad. Steve: ojalá te lo fabrique Seagate.

jijiji

paso por el Ateneo Grand Splendid, arrastrando mi valijita, y un vendedor me pregunta qué ando buscando, entonces le digo las teorias, para ver dónde estaban, donde las tenían. Me dice sí esperá, y me quedo mirando un libro de William Ospina. Vuelve y me dice, che me quedó uno pero no te lo puedo vender, porque lo está leyendo Oscar y está re enganchado, en realidad no puedo hacer esto pero si lo vendo me mata, no querés pasarte mañana que seguro ya lo terminó? le digo que bueno, me voy al bar me pido un té y posteo :D

Panorama de la política internacional

Después de la asunción, y a pesar de tener una agenda apretadísima, Obama tuvo un momento de intimidad telemática con la jefatura de Obamagirls Argentina™. ¿Enviaste ya los pasajes o nos mandás un jet?, le dije, algo impaciente por reunir a mis Hermanas y lanzarnos, en obámicas bombachas, a nuestras habitaciones in Da Black Haus, ex White House, listas para bailar lo más granado del hip hop internacional, como prometió que haríamos apenas asumiera. Están llegando esclavas sexuales de todas partes del mundo, pero los Baños Rituales de Chocolate Negro apenas si han comenzado. Empezó como un juego (parece que del lado republicano del Gabinete) y se extendió cuando Hillary empezó a cantar toda empastada en chocolate amargo. Se negó a calzarse su bombacha Obama y estaba hecha una cabra, en bolas como las víctimas de Goldfinger pero negrísima, el pelo también. Estaban en pedo y trajeron uno de los clones de Saddam, que siempre divierte a los republicanos en las fiestas, pero Obama no quiso saber nada y lo echó. Quiso saber si nuestro Comité tenía vinculos con Cristina K, porque había recibido llamados constantes de Casa Rosada tratando de pescar invitaciones para las saturnalias, que ella llevaba cacao de Misiones para untarse toda, que si quería incluso lo llevaba a Moyano y D'Elia que son negros, tipo comitiva multirracial, porque el peronismo siempre se manifestó por la diversidad. Yo le dije que la Hermandad Obamagirls Argentina™ era grande aquí, pero que Cristina no era miembro oficial así que podía desestimar el pedido con tranquilidad.
Bueno, ¿y el jet? Esta guerra abstrusa va a retrasar un poco las cosas, explicóme Chocolatito, esperá un poquito. Ah, y mandale un saludo a Tommy Barban, que siempre me apoyó (NOT!). Yes we can, le dije, de mala gana, y colgué.
Así que mordamos nuestras barras de chocolate negro, mientras se resuelve el tema en medio Oriente, chicas.

El colorado quiere ser el negro

y ahora Francisco de Narváez, después de inspirarnos a describir ataques de ninjas en su site, emula a Obama en su estrategia 2.0 y se hace follower de todo nick que camine.

Hi, Srta Pola (poliamida).

Francisco De Narvaez (denarvaez) is now following your updates on Twitter.

Check out Francisco De Narvaez's profile here:

http://twitter.com/denarvaez

You may follow Francisco De Narvaez as well by clicking on the "follow" button.

Best,
Twitter

¿Se habrá enterado que presido nuestro noble gineceo, el Comité Obamagirls™? ¿Sabrá de los negros pensamientos que a veces arrojan a nuestro corazón a latir por la derecha? ¿Soñará con sus propias bombachas coloradas, peluditas-hirsutas, donde sentirse reflejado?

Bestiaria

Mi amiguita Perra de Agua me pasó esta reseña de LTS en La Mujer de mi Vida, por Eugenia Zicavo. No sabía que La Mujer... tenía un coqueto brazo online, congrats!

Terminé de leer “Las teorías salvajes” de Pola Oloixarac (Editorial Entropía) y al cerrar la última página, quería más. (sigue acá )

Gracias Eugeña!

Obamagirls Argentina™ en Radar!!

por Pola Oloixarac para Radar

En 2007, el senador Obama apareció en cueros en la sección “Beach Babes” (algo así como chongos playeros) de la revista People, al lado de otros blancos de babeo femenino como Hugh Hackman. Se temió que las fotos dañaran su imagen pública: ya el demócrata Kerry había tenido que dar explicaciones por su remerita pegada al cuerpo mientras hacía windsurf, y se pensó que la exposición del cuerpo de Barack podía ser fatal para un político joven cuyo punto débil (o eufemismo favorito para quienes evitaban la palabra negro) sería la falta de experiencia.

Pero la historia del frenesí obámico recién empezaba, y la primera prueba hercúlea que testeó la fiereza de su encanto fue el combate contra la brava Hillary Clinton, su león de Nemea. Atlético como Muhammad Alí, elegante como Steve McQueen, Obama peleó como un caballero (y eso que Hillary no fue una dama) y descolló en la invención de un nuevo tipo de show político, que supo tener en vilo a una audiencia cautiva que rebasaba los tironeos del electorado. Obama rompía las casillas demográficas, era inexplicable y mesiánico. En su voz de ritmo yámbico resonaba el estilo directo del hip hop y la retórica de los cicerones; en su piel de chocolate se condensaban aspectos impensables, como la lucha de las minorías rezagadas y el culto de los dioses paganos de Hollywood. Era una nueva encarnación de esa fantasía yanki que Norman Mailer catapultó cuando llamó al casamiento de Marilyn Monroe y Arthur Miller “la unión del Gran Cuerpo y la Gran Mente americanos”. El cuerpo de Obama era el símbolo que espejaba todas esperanzas y los deseos.

Hijo de una unión mixta, como la que contrajeran el divino Zeus con la ninfa Tetis, la promesa de Obama prendió fuego en el sistema de excitaciones psicopolíticas más allá de la nación. Mimado de la prensa mundial y de la multitud de nicks que pueblan Internet, la guerra electoral local tenía un príncipe global a quien adorar con la nueva pleitesía web2.0, en videos, tributos y blogs. Obama baila hip hop en el programa de Ellen de Generes (visto cinco millones de veces); la pulposa “Obamagirl” baila y canta baladas de amor por Barack; por estos lares se organiza el Comité Obamagirls Argentina™, que desparrama bombachas Obama por la causa; Obama habita remeras y stencils con el sombreado que Warhol diseñó para sus Marilyns.

Atractor de todos los ojos, Obama podía seducir y manejar la atención ya entrenada por el dispositivo democrático yanki, Hollywood, y su sistema de realeza conforme al sueño americano. Como Marilyn, su cuerpo es el símbolo pop que cataliza las fantasías; como ella, es el glamour que se proyecta sobre una leyenda política, John F. Kennedy. Es la fantasía del cuerpo que está al lado de Kennedy, el chico de élite, la eugenesia imaginaria que le aporta glamour y calidad de estrella. Como ese matrimonio de Marilyn soñado por Normal Mailer, Obama casa en un sólo giro el cuerpo de los bellos y los desplazados, y la mente de la política, que rige los destinos de los hombres. El cuerpo de Obama soberano era una mutación política de Marilyn: del pop de Marilyn a la fuerza de la política.

El Terminator que gobierna California, Schwarzenneger (segundo de la línea Reagan en capitalizar el estrellato de Hollywood en política) dijo que Barack era muy flacucho (skinny boy) para derrotar al veterano McCain. Obama, que va al gym 6 veces a la semana, sigue siendo fotografiado en malla por las playas de Hawai y, por ahora, su cuerpo alcanza para reflejar el sueño pop del cuerpo político deseable (ya veremos cómo resuelve su mente educada en Harvard dos guerras y una mega recesión). Un cuerpo posmoderno, donde todas las referencias conviven pacíficas bajo el máximo laurel de calidad contemporáneo: la belleza, más fuerte que las distancias raciales, sociales y políticas.

Queridas Obamagirls Argentina™,
Este triunfo sindical es para ustedes!!!! Oh leamos nuestro Radar de hoy en bombacha obamista.
Hasta la negrura, siempre,
las besa
po

timing

Bin laden reaparece a días de la asunción de Obama, declarando jihad contra Israel: el enemigo de USA, que había guardado silencio, regresa de modo de entorpecer la petición de paz de Obama. Timing cuidadísimo para seguir dando forma a la guerra multi-teatro, según Derrida "la guerra por la obtención de Jerusalem" (cfr. Espectros de Marx).

Un bicho fuscia que se come a la gente

Primera reseña de LTS, by ubérrima blogger Perra de Agua!

[...] Las hojas de Pola, en cambio, son atropelladas, abrasadoras como las mejores comedias. Desde el principio nos insertan en un recorrido que no da tregua, exigen toda nuestra atención, y no dejan lugar a nada más. Las Teorías Salvajes, como su nombre lo indica, nos absorben de manera irrenunciable e indómita. Si logramos seguirle el ritmo estaremos perdidos, seremos devorados y devoraremos al libro a la vez. Esta chica engendró un bicho ambicioso, como le han señalado, y voraz. Ahora sé que, en mi biblioteca blanca, poseo un animal de tapa fucsia dispuesto a tragarse al próximo ser que descanse la vista sobre su lomo.

vean la review completa acá, junto a Los Topos de Féliz Bruzzone. Gracias Perriiii!!!